Lo he pasado bien leyendo Bajo los montes de Kolima, un thriller de Lionel Davidson con un elogiosísimo prólogo de Philip Pullman que, al menos en mi opinión, mejor es leerlo al final pues, en caso contrario, el lector esperará más de lo que la novela ofrece.

El héroe es un científico de origen indio-canadiense llamado Johnny Porter con un talento excepcional para los idiomas y para muchas otras cosas. Debe ir a un ultrasecreto instituto científico de Siberia donde su anciano director, que le conoció hace años, desea transmitirle algo antes de fallecer. Para eso ha de llegar hasta el pueblo más cercano e instalarse allí sin despertar sospechas. A lo largo del viaje hasta su meta ha de cambiar de identidad varias veces y ha de desempeñar distintos trabajos para borrar su rastro. Una vez en el pueblo, ha de buscarse la vida para poder entrar en las instalaciones y charlar con la persona que le ha llamado. También ha de preparar las cosas para poder huir llegado el momento.

Lo importante de la novela, la clave de su atractivo, es que se cuenta muy bien todo el proceso de acercamiento de Porter al pueblo, todos los pasos que da para trabajar allí como camionero y ganarse la confianza de las personas clave. Por supuesto, Porter tiene unas habilidades técnicas y una inventiva más que sobresalientes; no le faltan prudencia y previsión; cae muy bien a las mujeres que se cruzan en su camino; y no se inmuta si es necesario llevar las cosas al extremo. A muchos lectores no les importará que sea un héroe tan poco convincente como es habitual en el género; en cambio valorarán lo bien que se describen todos los pormenores de ambiente —como, por ejemplo, su trabajo con los bobik, unos fantásticos coches todoterreno para el hielo—, y cómo todas las piezas van encajando perfectamente.

Tienen poco interés, sin embargo, los secretos científicos (más bien de ciencia-ficción y no muy claros); es muy fácil el tramo que se supondría más difícil (la entrada en la base científica y el contacto con su director). Pero estos dos aspectos más flojos argumentalmente llegan cuando el lector está metido de lleno en el relato que, además, termina con una persecución muy tensa en la que, por fin, Porter tiene un rival a su altura. Las cualidades del relato, su estructura clásica de búsqueda tan bien organizada, explican que Pullman lo califique como «el mejor thriller que he leído en mi vida»…, a lo que habría que añadir un «si te gustan esta clase de novelas» con un héroe a lo James Bond.

Lionel Davidson. Bajo los Montes de Kolima (Kolymsky Heights, 1994). Barcelona: Salamandra, 2016; 539 pp.; col. Salamandra Black; trad. de Cristina Martín Sanz; ISBN: 978-84-16237-17-3. [Vista del libro en amazon.es]

Piratas del Mar Helado, de Frida Nilsson, viene precedido de premios notables y buenas críticas. Sin duda merece los elogios aunque no sea una obra lograda del todo. Se ambienta en un mundo nórdico lejano. La protagonista y narradora es una niña muy responsable llamada Siri, de unos diez años. Cuando el pirata Cabeza Blanca secuestra a su hermana pequeña Miki, para hacerla trabajar como esclava en una mina de diamantes, Siri sale a rescatarla pues su padre no puede. Los lugareños no le hacen mucho caso hasta que el cocinero de un barco, llamado Fredrik, toma partido por ella, la protege y se muestra dispuesto a ayudarla: también a su hermana pequeña la secuestró Cabeza Blanca porque él no supo cuidarla como debía.

La novela merece aplausos, primero, por su ambición de ser una buena y larga narración de aventuras. Los merece porque todo está bien contado y bien escrito; porque tiene una protagonista que atrae y algunos secundarios con personalidad; y porque se describen con viveza el archipiélago y las distintas islas de los ambientes helados y fríos en el que todo sucede. También los mensajes que se filtran tienen interés, sobre todo el de la responsabilidad de los hermanos mayores hacia los pequeños, pero también el del cuidado de la naturaleza —«Papá ponía mucho cuidado en tomar de la naturaleza solo lo necesario. Decía que quien no actuaba así era un avaricioso», cuenta Siri—…

Los problemas constructivos que le veo están en que el planteamiento inicial y el largo desarrollo, propios de una novela seria, contrastan mucho con el tramo final más bien caricaturesco. Cuando se nos muestra una niña audaz en un mundo de adultos hoscos, el lector espera que haya pasos poco creíbles, como así es…; pero —dejando aparte un episodio en el que Siri se encuentra a un niño-sirena y a su madre, que sería más propio de un relato de fantasía—, sorprende que, después de anunciar una y otra vez a un malvado malísimo que tiene atemorizado a todo el mundo, todo se resuelva con un desenlace como de comedia. Al menos en mi concepto del género de aventuras, en el que la novela se sitúa desde un comienzo, esto es un problema. Con todo, lo anterior no creo que preocupe mucho a buena parte de los lectores naturales del relato.

Frida Nilsson. Piratas del Mar Helado (Ishavpirater, 2015). Barcelona: Thule, 2017; 325 pp.; ilust. de Alexander Jansson; trad. de Carlos del Valle; ISBN: 978-84-16817-09-02. [Vista del libro en amazon.es]

Una de las pequeñas mejoras en las nuevas ediciones de los «apuntes para unas clases de álbumes ilustrados» son las referencias a un libro ilustrado al que se suele llamar precursor de otros y que se ha publicado hace muy poco en castellano: Animales animados, preparado con fotografías de Aleksandr Ródchenko y Várvara Stepánova para ilustrar unos poemas de Serguëi Tretiakov. En realidad, no fue precursor de nada pues el libro como tal no se publicó y ni siquiera lo hicieron las imágenes en la revista en la que se anunció (El nuevo frente de izquierda de las artes, se llamaba). Su edición como libro tuvo lugar, por primera vez, en Alemania en 1980.

Sin embargo, tiene mucho interés (al menos para gente como yo), el hecho de que fuera un primer intento de preparar ilustraciones con fotografías; la forma en la que se construyeron unas figuras de animales en papel a partir de figuras geométricas —círculos, conos, rectángulos…—, y en cómo se dispusieron esas figuras en una especie de teatrillos; el talento del fotógrafo para, con pocos medios, buscar iluminaciones que provocaran fuertes sombras y aumentar así los efectos dramáticos.

Llama la atención que Ródchenko, que nunca volvió a intentar nada semejante, viera tan claras las posibilidades que, para contar historias en libros ilustrados, abría la fotografía; y para ver, también, que con poquísimos medios —como los niños, por otra parte—, era posible construir un poderoso edificio imaginativo. Los poemas de Tretiakov, pensados al ver jugar a su hija, tratan sobre dos niños que se imaginan ser distintos animales; no sé cómo suenan los originales, pero las versiones en castellano no tienen demasiado tirón.

Un buen apéndice, maquetado conforme a un estilo vanguardista propio de los años treinta, da mucha e interesante información sobre los autores y el proceso de confección de las ilustraciones por parte de Ródchenko y Stepánova.

Aleksandr Ródchenko y Várvara Stepánova (fotografías), y Serguëi Tretiakov (poemas). Animales animados (Samozveri, 1926; Animaux à mimer, 2010). Barcelona: Gustavo Gili, 2012; 42 pp.; col. Los cuentos de la cometa; trad. de Marta Rebón y Ferran Mateo; ISBN: 978-84-252-2566-6. [Vista del libro en amazon.es]