Las novelas que presentan la vida en los antiguos países comunistas hacen pensar en cómo es posible que haya quien se presente hoy, entre nosotros, como heredero de las ideas que dieron origen a tantos sufrimientos.

Es el caso de La quinta esquina, de Izrail Métter, una novela escrita en 1967 y publicada en Rusia muchos años más tarde, en 1989, con el tono propio de las memorias de un antiguo profesor que recuerda su vida. Por lo que se ve, algunas cosas se apoyan un poco en la vida del autor. En esta extensa reseña se da bastante información.

Sus reflexiones acerca del poder comunista o, en general, sobre quienes dicen de sí mismos que representan al pueblo, siguen interesándonos hoy: «la magnitud de la falsificación que se ha perpetrado con el concepto “pueblo” es inmensa. A partir de los años treinta, se comenzó a denominar pueblo a ciertas personas y a excluir de él a otras. En realidad el título de “pueblo” lo poseía una sola persona: Stalin».

En otro momento dice: «Durante años y años, en nuestro país, hemos luchado por obtener el derecho a relatar en primera persona los hechos históricos de los cuales hemos sido testigos. No debía usarse el pronombre “yo”. Había que escribir “nosotros”. “Yo” se consideraba falto de autenticidad. Se debía hablar sólo en nombre del pueblo. Para muchos eso facilitaba la tarea, ya que en los logros del pueblo, difícilmente verificables, es fácil ahogar la pena de un individuo aislado. De la misma manera, con el indiscutible talento e inteligencia del pueblo, no resulta complicado cubrir la propia tontería y mediocridad».

Izrail Métter. La quinta esquina (1967-1989). Barcelona: Lumen, 1995; 153 pp.; trad. de Selma Ancira; ISBN: 84-264-1234-3. Nueva edición en Barcelona: Libros del Asteroide, 2014; 207 pp.; ISBN: 978-84-16213-04-7. [Vista del libro en amazon.es]

Después de preparar la nota sobre Abram y su gente, pensé qué novelas históricas ambientadas en los escenarios del Antiguo Testamento he puesto aquí y me salen: Adara, Los ojos del ciego, Mis gloriosos hermanos. Así que añado una más ahora, en inglés: Hittite Warrior, de Joanne Williamson.

Brujarella, de Iban Barrenetxea, es una narración bromista con ciertos parecidos a otras del autor: parecidos argumentales, pues de nuevo unos seres singulares deambulan por los bosques y tienen enfrente a un malvado «estirado», que además esta vez es gangoso; y parecidos gráficos, pues una parte del encanto de la historia está en las características ilustraciones a doble página —diez a todo color en la edición de 2017—, con personajes de perfiles agudos muy marcados.

La historia trata de que las brujas del bosque están inquietas porque están desapareciendo las ranas y, sobre todo, de que la heroína, Brujarella, también lo está porque le ha desaparecido un calcetín. En la expedición que monta para buscarlo, acompañada de la urraca Cornelia, Hugo el lobo y el pingüino Gustavo, todo se confunde y se resuelve. El argumento, en el que puede ocurrir cualquier cosa, no importa tanto como el tono bromista del narrador, un maestro de los comentarios inesperados que rompen las expectativas del lector. Por ejemplo, nos habla de que las brujas comprenden a la perfección el idioma de los animales, algo no siempre fácil: «hay casos, como el de los cerdos, donde esto no resulta sencillo a causa de su desagradable costumbre de hablar con la boca llena». O bien, cuando Brujarella ve un coche por el bosque y se sorprende: «lo más asombroso era que no había caballos remocándolo. La bruja dedujo que los caballos estarían en el interior del armazón».

Iban Barrenetxea. Brujarella (2014). Barcelona: Thule, 2014; 178 pp.; col. Fuera de órbita; ISBN: 978-84-15357-66-7. Nueva edición en Thule, 2017; 144 pp.; col. Narrativa ilustrada; ISBN: 978-8416817214. [Vista del libro en amazon.es]