La lectura de La tigresa y el acróbata, de Susanna Tamaro, está dirigida, desde el comienzo, por los muchos comentarios de prensa que vienen en la solapa: «un cuento adulto para entender el sentido de la vida», «una tigresa que nos recuerda a El Principito», «un camino de formación», «una gran y extraordinaria alegoría moral». Creo que, de todos ellos, conviene quedarse con el más modesto: es una alegoría moral bien contada y construida.

Es un relato que comienza con el nacimiento de Tigrita y de su hermano, Tigrito, en la taiga. La madre les enseña lo que deben saber hasta que llega el momento en que Tigrita, ya la Tigresa del título, se queda sola. Emprende un largo camino hacia Oriente y entra en relación con un Hombre un tanto especial que vive en una cabaña y que le enseña cosas hasta que, un día, es capturada y enviada a un circo. Allí está un tiempo y el acróbata del título, un niño, abre su jaula. Entonces vuelve a emprender su camino.

Todo está contado en tercera persona, entrando algunas veces en el interior de la madre tigre, y más veces, después, en el de la protagonista. La narración es directa, tiene diálogos sugerentes y agudos pero no concluyentes, y las descripciones son sencillas y ricas, sin excesos. El libro se lee con gusto también porque todo se formula de modo prudente. Así, la tigresa ve que «por delante solo había nada. ¿Era ésa la meta de su vida?». O, en otro momento pregunta: «¿por qué no soy capaz de vivir como los demás tigres?», y el Hombre le responde: «a veces pasa: nace alguien que no quiere recorrer el camino que otros trazaron para él».

Quien haya leído Cautivado por la Alegría reconocerá esta respuesta que le da el Hombre a la Tigresa: «la Nostalgia es la impronta que deja lo Eterno en nuestros corazones. Y quien haya leído La última batalla reconocerá mejor el desenlace de la historia.

Susanna Tamaro. La tigresa y el acróbata (La Tigre e l’Acrobata, 2016). Barcelona: Seix Barral, 2017; 222 pp.; col. Biblioteca Formentor; trad. de Julia Osuna Aguilar; ISBN: 978-84-322-3235-0. [Vista del libro en amazon.es]

Hay álbumes de conocimientos enciclopédicos y los hay que se limitan a estimular la curiosidad del lector, a presentar algunos conocimientos dentro de un marco vistoso en el que se responden algunas preguntas que pueden abrir puertas a nuevas búsquedas. A esta segunda clase pertenece El gran libro de las bestias, de Yuval Zommer y Barbara Taylor.

Contiene 26 capítulos. Después de los iniciales —«Familias bestiales», «Garras y dientes», «Aullidos, gruñidos y olores»—, los hay dedicados a distintos animales: armadillos, leones, puercoespines, hipopótamos, por ejemplo. Cierran el libro tres capítulos más: «Bestias de la edad de hielo», «¡Salvemos a las bestias!», «Bestias en la calle». Se propone al lector el juego de observación de buscar y encontrar huellas en cada página, que se resuelve al final.

Todo se presenta en dobles páginas donde se repite varias veces la figura del animal correspondiente, siempre a media distancia, respondiendo en cada caso alguna cuestión o curiosidad, normalmente cinco o seis. Por ejemplo: ¿Por qué los puercoespines tienen púas? o El puercoespín nunca se queda calvo…, entre otras. No hay detalles en la representación de las figuras ni el ilustrador tiene la intención de ser «realista» pues, por ejemplo, siempre se las ve con los dos ojos, estén en la postura que estén.

Yuval Zommer. El gran libro de las bestias (The Big Book of Beasts, 2017). Asesoramiento de Barbara Taylor. Barcelona: Juventud, 2017; 64 pp.; diseño de Aaron Hayden; trad. de Susana Tornero; ISBN: 978-84-261-4411-9. [Vista del libro en amazon.es]

Tres pequeños monos, de Emma Chichester Clark y Quentin Blake, comienza presentando a Hilda Snibbs, una mujer que tenía tres pequeños monos: Tim, Sam y Lulú. Por cuatro veces ocurre algo parecido que se inicia con una doble página que contiene seis escenas: en la primera se ve a Hilda que sale de casa y advierte a los monitos que se porten bien, en las demás se ve a los monitos haciendo de las suyas; y en la siguiente doble página se ve cuando Hilda vuelve y encuentra su casa hecha un desastre. Pero la quinta vez, cuando Hilda regresa, todo está en orden y los monitos no aparecen.

Álbum con una historia graciosa —en línea de otras de Blake con seres estrafalarios como protagonistas— y una realización gráfica muy eficaz, que presenta muy organizadamente a unos personajillos incontrolables. El relato habla bien del cariño que hay que dar y la paciencia que hay que tener con los revoltosos que no saben estar quietos, aunque nada dice de las correcciones que también hay que hacerles y de las medidas que hay que tomar para que las cosas no vayan a más (como, por ejemplo, se ve bien en la serie de David Shannon que comienza con ¡No, David!). En este último sentido el álbum se puede ver como uno de esos relatos sobre niños-monos que piensan tener un inalienable derecho a ser egoístas y que además cuentan con adultos que los respaldan.

Emma Chichester Clark. Tres pequeños monos (Three Little Monkeys, 2016). Texto de Quentin Blake. Madrid: Siruela, 2017; 32 pp.; col. Siruela Ilustrada; trad. de María Porras Sánchez; ISBN: 978-8416964819. [Vista del álbum en amazon.es]