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Notas de junio de 2019 :: bienvenidosalafiesta ::    
bienvenidos a la fiesta
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sábado, 15 de junio de 2019

He puesto datos de nuevas edición de Historias para niños (Cosa de niños en la nueva edición) y Belleza negra. También, de ediciones más recientes que las previas, de Paradero desconocido y La isla.

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IzagirrePotosi.jpg
viernes, 14 de junio de 2019

En Misterios del pasado decía que había leído rápido dos valiosos libros reportaje. Otro, que no he leído rápido por la viveza de su redacción y porque habla de una realidad que nos toca más de cerca, es Potosí, de Ander Izagirre.

Trata sobre Potosí, hoy una ciudad de 200000 habitantes, y el Cerro Rico en el que se contienen sus minas. Con ocasión de una primera visita, el autor describe los trabajos en el interior de la montaña, con testimonios de primera mano, en especial de mujeres, chicas jóvenes, y niños, y también cuenta la historia de los primeros siglos de las minas. En una segunda visita, además de seguir dando voz a quienes conoció la primera vez y a más personas, se fija en el pasado reciente de Bolivia, en las actuaciones de algunas grandes empresas mineras durante las últimas décadas, y habla en particular del cura navarro Gregorio Iriarte, que vivió desde 1964 en los campamentos mineros y falleció en 2012.

El libro es una crónica periodística de mucho interés, por lo que cuenta y por cómo lo cuenta. Se integran bien los datos históricos, económicos, y sociológicos, con información de primera mano que dan las personas que trabajan en la mina. La narración es fluida y en ella se reproducen, con naturalidad, los modos de hablar locales. El autor tiene interés en destacar un punto: que la riqueza de Potosí no es tanto la plata como el indio, la mano de obra esclava que deja un enorme margen de ganancias. Desea también poner delante del lector, sin énfasis innecesarios pero con claridad, las condiciones de vida infrahumanas de muchos, en especial de quienes están más desprotegidos: mujeres y niños.

Ander Izagirre. Potosí (2017). Madrid: Libros del K.O., 2017; 204 pp.; ISBN: 978-84-16001-64-4. [Vista del libro en amazon.es]

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FlanaganBatallaSk.jpg
jueves, 13 de junio de 2019

He leído La batalla por Skandia y El hechicero del norte, de John Flanagan. Son dos libros amenos que continúan la historia iniciada con Las ruinas de Gorlan, El puente en llamas y La tierra del hielo y que tienen iguales rasgos, defectos y cualidades que los que ya decía cuando los comenté.

La batalla por Skandia termina el argumento iniciado en las tres primeras novelas. Primero, en capítulos alternos, por un lado sigue la recuperación de Will, cuidado por Evanlyn, que se interrumpe cuando a Evanlyn la capturan y Will ha de salir en su busca; y por otro cuenta la entrada de Halt y Horace en Skandia. Pasados ocho capítulos se encuentran y, juntos, entran en contacto con los escandianos, que les proponen que sean ellos quienes lideren la estrategia para rechazar la inminente invasión del ejército temujai, de los pueblos de las estepas.

El hechicero del norte, aunque sea un libro más de la serie Aprendiz de Guardián, comienza cuando Will ya no es un aprendiz sino un Guardián, y es enviado a un territorio del norte. Allí resuelve con gran habilidad una invasión de escandianos que van por libre. Luego lo mandan a otro territorio pero no con la autoridad que le otorgaría presentarse como Guardián sino disfrazado de juglar para investigar unos extraños rumores de hechicería. El libro no termina: las aventuras de Will y su joven compañera Alyss —que termina prisionera en una torre como una nueva Rapunzel— continuarán, no sé por cuántos libros más. Antes, Will protagonizará un episodio muy semejante a uno que resolvió igual de bien el Príncipe valiente, una serie con la que la historia tiene claros parecidos.

El narrador va dando todas las explicaciones necesarias para recordar las cosas que ocurrieron en libros anteriores o para dejar claro que la misión que tienen los guardianes es la de ser representantes del poder central del rey frente a los intereses particulares de los barones o señores de cada territorio. También se van explicando con calma, según van sucediendo las cosas, las habilidades particulares de los guardianes: su facilidad para el camuflaje y para moverse sin ser vistos, su destreza en el tiro con arco y en el manejo de las armas, su gran trato con los animales, sus dotes para la observación y para la negociación.

John Flanagan. La batalla por Skandia (The Oakleaf Bearers, 2008). Madrid: Hidra, 2019; 365 pp.; trad. de Guiomar Manso de Zúñiga; ISBN: 978-84-17390-64-8. [
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John Flanagan. El hechicero del norte (The Sorcerer in the North, 2008). Madrid: Hidra, 2019; 351 pp.; trad. de Guiomar Manso de Zúñiga; ISBN: 978-84-17390-65-5. [
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HatkeZitaLeyenda.jpg
miércoles, 12 de junio de 2019

Quien haya disfrutado con el cómic Zita, la viajera espacial, de Ben Hatke, lo hará también con su continuación Zita, la leyenda. Si entonces la cita inicial era de Chesterton, esta vez lo es de Hilaire Belloc en su libro El camino a Roma: «El primer paso se da con una ligereza agradable, con el alma en el cielo; es el paso quinientos el que cuenta». Esta vez todo empieza cuando Zita es famosa en todo el universo por sus hazañas en el relato previo y un robot la suplanta; luego, los embajadores de Nueva Lumponia —unos seres de cabezas esféricas, gorros cilíndricos y largas pelambreras—, acuden a ella para que los libre de una futura invasión de Estrellas Corazón y le ofrecen una forma de regresar a su casa. El atractivo de la historia se basa, una vez más, en la personalidad resuelta de Zita, en lo bien caracterizados que se presentan sus amigos y rivales, así como en la forma en que se arma la secuencia de los acontecimientos.

Ben Hatke. Zita, la leyenda (Legends of Zite the Spacegirl, 2012). Barcelona: Astronave, 2019; 192 pp.; trad. de Xisca Mas; ISBN: 978-84-679-3387-1. [Vista del cómic en amazon.es]

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martes, 11 de junio de 2019

Maravillosos vecinos, de Gilles Bonotaux y Hélène Lasserre, es un álbum de formato vertical con un planteamiento gráfico que resulta conocido y que, cuando se hace bien, como es el caso, siempre funciona. Se muestra la fachada del mismo edificio en todas las ilustraciones y, en páginas sucesivas, vamos viendo las cosas que pasan y qué hacen los personajes, que son animales humanizados. Hay vecinos que se van y vecinos que llegan, hay conflictos, hay escenas en distintas estaciones y en distintos momentos del día, etc. Podrían ser algo más claros los párrafos que van en la parte inferior de la página para orientar al lector respecto a lo que muestran las imágenes, pero también se podría proponer al lector que fuera él quien se inventase las historias de acuerdo con lo que ve. Los autores tienen el propósito de hacer una presentación, que algunos considerarán un tanto buenista, de la convivencia cordial entre personas de distintos orígenes y culturas.

Gilles Bonotaux. Maravillosos vecinos (Merveilleux voisins, 2016). Texto de Hélène Lasserre. Barcelona: Birabiro, 2016; 23 pp.; trad. de Mireia Guerola; ISBN: 978-84-16490-31-8. [Vista del libro en amazon.es]

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lunes, 10 de junio de 2019

Animales increíbles, de Sharon King-Chai y Julia Donaldson, es un álbum tridimensional en el que aparecen muchos animales presentados con y dentro de unas ilustraciones vistosas que se despliegan en distintas direcciones. El hilo conductor, en castellano, no existe: ni se ven ni parecen tener especial gracia los motivos para que aparezcan unos animales después de otros. Las cosas se aclaran si uno se fija en el título original, Animalphabet, que habla de que tenemos delante un alfabeto de animales: los primeros animales que aparecen son: hormiga = ant, mariposa = butterfly, oruga = carterpillar, ciervo = deer, etc. Como el álbum es, en sí mismo, espectacular, me pregunto si no se pudo haber preparado una edición bilingüe que hiciera notar lo anterior. No conozco el texto original y no sé cuál es su sonoridad y su chispa. Por un motivo diferente, otro ejemplo de buen-álbum-pero.

Sharon King-Chai. Animales increíbles (Animalphabet, 2018). Texto de Julia Donaldson. Madrid: Bruño, 2018; 36 pp. desplegables; trad. de Roberto Vivero; ISBN: 978-84-696-2438-8. [Vista del álbum en amazon.es]

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MadieriVerdeA.jpg
sábado, 8 de junio de 2019
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TrollopePrimoH.jpg
viernes, 7 de junio de 2019

El primo Henry es una novela relativamente corta de Anthony Trollope, de su última época, que no debería pasar inadvertida: es una historia tensa, bien contada, sin derivaciones innecesarias y centrada en los mundos interiores de los tres personajes principales.

Estos son el tío Indifer, soltero, sin hijos y ya muy anciano, propietario de Llanfeare, una casa solariega en el condado del sur de Gales; su sobrina predilecta Isabel Brodrick, que vive con él, y a la que desearía dejarle su casa y sus tierras en herencia; y su otro sobrino, el primo Henry, el heredero natural de todo pues, para el viejo terrateniente, «era como un precepto religioso que una hacienda de Gran Bretaña debía pasar del padre al primogénito, y, a falta de un hijo, al primer heredero varón de la familia». El primo Henry resulta odioso para Isabel, que de ningún modo desea casarse con él como en algún momento le sugirió tu tío, y resulta molesto y antipático para todo el que le conoce, pues es un tipo cobarde y poco dotado para el trato social. Presentados los personajes, el conflicto estalla cuando, a la lectura del testamento del tío Indifer, que deja como propietario de su casa y sus tierras al primo Henry, dos personas afirman que hizo otro testamento justo antes de fallecer, con ellos como testigos. Pero ese testamento no aparece.

Algunos lectores pueden tener problemas con esta novela: el hecho de que los tres protagonistas sean dubitativos puede cansar a los apresurados; el que los tres reaccionen de forma tan diferente a cómo lo harían hoy personas en situaciones parecidas puede causar extrañeza; que ninguno sea un héroe victoriano íntegro también puede chocar con las expectativas de otros. Pero todo esto da valor al trabajo de penetración psicológica que intenta el narrador, que nos hace ver lo que piensan los personajes unos de otros, lo equivocados que a veces están en sus juicios, las decisiones que toman para luego advertir que otras habrían sido mejores, o cómo se plantean cambiar de rumbo pero algún incidente ocurre y frena sus propósitos… Además, tiene la intención de ser justo con sus héroes y de ayudar al lector a que también lo sea —«esperamos que el lector sienta cierta compasión por el primo Henry» dirá en un momento—, igual que pretende aclarar que hay ocasiones en las que aferrarse a la norma puede traicionar su espíritu.

Anthony Trollope. El primo Henry (Cousin Henry, 1879). Madrid: Belvedere, 2017; 240 pp.; traducción de Miguel Ángel Pérez Pérez; ISBN: 978-84-937947-8-1. [Vista del libro en amazon.es]

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jueves, 6 de junio de 2019

Cincuenta innovaciones que han cambiado el mundo, de Tim Harford, es un libro periodístico-histórico muy ameno. El autor comienza con un prólogo dedicado al arado; organiza su materia en siete partes, cada una con siete u ocho capítulos, en cada uno de los cuales se comenta la historia de una innovación, a veces un «invento» y a veces una nueva forma de hacer las cosas; y termina con un epílogo. Su objetivo es mostrar el impacto positivo de cada una de las innovaciones que comenta, sin dejar de mostrar también los inconvenientes de algunas que, con el paso del tiempo, han llegado a ser evidentes. Por ejemplo, en «Ganadores y perdedores» entran el gramófono y el pasaporte; en «Reinventar cómo vivimos», los videojuegos y el aire acondicionado; en «Inventando nuevos sistemas», el código de barras y el ascensor; en «Ideas sobre ideas», la sociedad limitada y la propiedad intelectual; en «¿De dónde vienen los inventos?», el reloj y el plástico; en «La mano visible», los paraísos fiscales y el registro de la propiedad; en «Inventar la rueda», el sifón en «s» y el hormigón. El epílogo está dedicado a la bombilla o, más bien, a la historia de la luz: «la historia de cómo, con el correr de los siglos, la humanidad ha creado una innovación tras otra para revolucionar profundamente nuestro acceso a la luz».

Tim Harford. Cincuenta innovaciones que han cambiado el mundo (Fifty Things that Made the Modern Economy, 29018). Barcelona: Conecta, 2018; 350 pp.; trad. de Alfonso Barguñó Viana; ISBN: 978-84-16883-19-6. [Vista del libro en amazon.es]

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RocaTesoroCisneN.jpg
miércoles, 5 de junio de 2019

El tesoro del Cisne Negro, una novela gráfica con imágenes de Paco Roca y guión del diplomático Guillermo Corral, que conoció de primera mano los hechos en los que se basa la historia, cuenta cómo, el año 2007, una empresa cazatesoros llamada Ithaca (en la realidad Odyssey), logró localizar el punto en el que se hundió la fragata La Merced, el Cisne Negro, a principios del siglo XIX, y hacerse con su enorme botín para llevárselo a Florida. El gobierno español reclamó y los tribunales estadounidenses le dieron la razón, por lo que las 600.000 monedas regresaron a España en 2012. En la voz de Wikipedia correspondiente se cuenta lo sucedido.

La narración es tan clara y tiene tan buen ritmo como es habitual en el dibujante. Ya la portada es un guiño reconocible a los álbumes de Tintín. Cada cambio de escenario se anuncia con un pequeño rótulo al comienzo y, luego, se nota en las diferencias que hay en el tono y el ritmo de las viñetas. Un flashback con la historia y el hundimiento de la fragata en el siglo XIX se cuenta en forma de novela ilustrada, con imágenes que ocupan toda la página y textos al pie. Para resumir la forma de actuar de Ithaca cuando localizan y «recuperan» un barco hundido el dibujante usa iconos y símbolos que la explican. Tiene interés que argumentalmente toda la tensión tenga lugar en los despachos y que la historia tenga como héroes a unos funcionarios competentes.

Paco Roca. El tesoro del Cisne Negro (2018). Guión de Guillermo Corral. Bilbao: Astiberri, 2018; 216 pp.; col. Sillón orejero; ISBN: 978-84-16880-87-4. [Vista del libro en amazon.es]

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martes, 4 de junio de 2019

Tenía pendiente poner aquí un comentario a El jardín de Abdul Gasazi, el primer álbum de Chris Van Allsburg, publicado por primera vez en castellano, en México, hace dos años. Su estilo, dibujos detallistas a lápiz y en blanco y negro, se debe a que esa era la forma en la que, como escultor, siempre dibujaba: en principio no fue una decisión estilística.

A un chico llamado Alan le pide una vecina que cuide unas horas a su perro Fritz, muy revoltoso. El chico consigue retenerlo durante toda la mañana para que no muerda nada y oculta su gorra porque Fritz tiene particular querencia por ella. Sale luego a dar un paseo con el perro, que se escabulle y entra en el jardín de Abdul Gasazi, mago jubilado, a cuya entrada un cartel prohíbe terminantemente la entrada de perros. Alan va detrás y llega junto a la enorme mansión del mago, que le recibe, le reprocha que haya dejado entrar a su perro, y se lo devuelve, pero transformado en pato. Este picotea a Alan y se escapa llevándose su gorra. Cuando Alan vuelve sin saber qué dirá a la dueña de Fritz, se sorprenderá. Y también el lector se quedará pensando…

Es difícil mejorar este gran comentario al álbum. En él se indica el interés de que sea una narración más larga de las habituales en los álbumes y los toques de ingenio en la narración —como que Fritz parezca que ladre de risa—, se resalta la calidad hipnótica del dibujo del autor y su capacidad para reproducir texturas diferentes. Se apunta cómo las imágenes contienen detalles en los que cualquier lector se queda enganchado, igual que guiños como el del conejo blanco que observa en una de las escenas cómo Alan persigue a Fritz. En general conviene volver a indicar cómo el autor cuenta historias fantásticas e intrigantes bien ancladas en la realidad pero que son relatos originales y no meras variantes de otros ya conocidos.

Chris van Allsburg. El jardín de Abdul Gasazi (The Garden of Abdul Gazazi, 1979). México: Fondo de Cultura Económica, 2017; 40 pp.; col. Los Especiales a la Orilla del Viento; trad. de Agustín Cadena; ISBN: 9786071652201. [Vista del álbum en amazon.es]

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lunes, 3 de junio de 2019

Es una alegría la edición o reedición de cualquier álbum de Leo Lionni con su estilo y sus contenidos característicos. En este caso de Cornelio, un joven cocodrilo que desea erguirse y ponerse a dos patas para poder ver más lejos que sus congéneres. Además, Cornelio tiene un enorme deseo de hacer cosas nuevas y, con ayuda de un mono, aprende también a ponerse cabeza abajo y a colgarse de los árboles con la cola. Entretanto, los demás cocodrilos parecen despreciar las cosas que va sabiendo hacer. Una vez más, Lionni cuenta una buena historia de aprendizaje y tenacidad, en la que habla también de no hacer caso de las opiniones ajenas envidiosas, en la misma línea de la vieja fábula del hombre, el niño y el burro (que se cuenta en El conde Lucanor o en un álbum como Nasrudín).

Leo Lionni. Cornelio (Cornelius, 1983). Pontevedra: Kalandraka, 2019; 30 pp.; col. Libros para sonar; trad. de Xosé Manuel González; ISBN: 978-84-8464-452-1. [Vista del álbum en amazon.es]

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sábado, 1 de junio de 2019

En bienvenidosalafiesta: notas del mes de mayo.

Buenos álbumes humorísticos para prelectores del mes son: el de un niño que presume de ser El pirata valiente y el de unos animales que presumen de lo mismo en ¡Buu!  Algunos álbumes valiosos y especiales son el bilingüe chino-español El nacimiento del dragón y el elegante y tridimensional Pompas de jabón. Relatos juveniles de distinto tipo son: un relato amable de intriga como El castillo en las nubes, un cómic sobre una chica en la segunda Guerra Mundial titulado La guerra de Catherine, y una novela tensa inspirada en un hecho real como Sweet Sixteen.

En Libros para jóvenesnotas del mes de mayo.

En medium he puesto una reseña de Vida de Samuel Johnson, de James Boswell, unas citas en contra y otras a favor relativas al Día de los museos, unos comentarios a libros del historiador recientemente fallecido John Lukacs en Un giro en la historia. Recordé, el ocho de mayo, día del final de la segunda Guerra Mundial, Yo no, de Joachim Fest. He reunido en una entrada las distintas Notas sobre cuestiones educativas publicadas en el pasado en medium.

Una noticia personal del mes es que salió por fin C. S. Lewis: un descubridor de mundos, un libro publicado en Ediciones Logos, en Argentina.

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viernes, 31 de mayo de 2019

He leído rápido dos libros periodístico-históricos interesantes y bien escritos de David Grann: Z, la ciudad perdida y Los asesinos de la luna. Los dos tienen una estructura semejante: el foco se pone sobre todo en un personaje del que se acaba contando toda su vida; se habla también de aquellos que se relacionaron con él, en algunos casos con extensión; y ambos tienen páginas dedicadas a la investigación del autor, en el primer libro entreveradas con la historia y en el segundo en una sección final, que siempre añaden algo más a lo que ya se sabía de su tema de investigación.

En Z, la ciudad perdida, el protagonista principal es Percy Harrison Fawcett, el gran explorador del Amazonas. Se comentan sus relaciones con novelistas como Rider Haggard y Conan Doyle. Se habla de las investigaciones arqueológicas impulsadas por la Royal Geographical Society de Londres y de su trabajo con vistas a cartografiar el mundo por completo. Se presenta la biografía de Fawcett, cómo llegó a ganarse la fama de ser un explorador de leyenda y de ser un personaje que provocaba adhesiones inquebrantables pero también odios furibundos. Y, finalmente, la expedición de 1925 al Amazonas en la que desapareció, junto con su hijo, y en la que pretendía descubrir una civilización perdida: el mítico El Dorado, la ciudad de Z.

En Los asesinos de la luna, subtitulada «Petróleo, dinero, homicidio y la creación del FBI», el héroe acaba siendo Tom White, un agente veterano del recién creado FBI a quien su joven jefe Edgar Hoover encarga descubrir el origen de muchas muertes, unas violentas y otras aparentemente no, en el condado de Oklahoma donde vive la comunidad india de los osage. A los indios osage, desplazados de Kansas a Oklahoma en 1870, se les adjudicaron tierras que, muy pronto, se descubrió que ocultaban grandes depósitos de petróleo. Para mantener bajo control de la tribu ese patrimonio, las acciones que les daban la propiedad de la tierra sólo se podían transmitir por herencia. El relato empieza con las muertes de familiares de Mollie Burkhart, una mujer osage; explica la historia previa; y se centra después en la biografía y el trabajo que hizo Tom White. Un último apartado señala que, con todo, la investigación y descubrimientos de White fueron incompletos y los culpables de lo sucedido eran más, y algunos más encumbrados.

David Grann. Z, la ciudad perdida (The Lost City of Z, 2007). Barcelona: Penguin Random House, 2017; 410 pp.; trad. de Nuria Salinas; ISBN: 978-84-397-3288-4. [Vista del libro en amazon.es]
David Grann. Los asesinos de la luna. Petróleo, dinero, homicidio y la creación del FBI (Killers of the Flower Moon: The Osage Murders and the Birth of the FBI, 2017). Barcelona: Penguin Random House, 2019; 350 pp.; trad. de Luis Murillo Fort; ISBN: 978-8439734321. [
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jueves, 30 de mayo de 2019

Después del éxito que obtuvo con Los imaginarios, A. F. Harrold publica Una canción de muy lejos, relato también de fantasía que apoya parte de su atractivo en unas sugerentes y enigmáticas ilustraciones en blanco y negro de Levi Pinfold. El libro comienza cuando a Frank (Francesca) la están acosando unos compañeros de clase y en su ayuda llega Nick Underbridge, un chico raro y corpulento de su clase. Con ese motivo Frank acaba yendo a casa de Nick y allí oye una música extraña pero encantadora. Vuelve para oírla, no la convencen las explicaciones que le da Nick, y acaba descubriendo a un ser curioso en el sótano.

Están bien planteados el arranque de la historia y los problemas que se le presentan a Frank: el acoso de los gamberros, la vergüenza porque descubran en su clase que se ha hecho amiga de un tipo tan raro como Nick, la curiosidad que siente por los secretos que parece ocultar la casa de Nick. Después, sin embargo, el relato cambia de rumbo y entra de lleno en un mundo fantástico: las dificultades de Frank cambian de dimensiones y pasan a ser unas amenazas cósmicas que no comprende del todo. Aquí es donde la historia, bien contada y con unos protagonistas inicialmente atractivos, no resulta del todo convincente: los problemas reales de Frank se disuelven en los nuevos escenarios.

Otro elemento que cansa es que el narrador insiste mucho en que Frank tiene, como un interlocutor interior que la advierte, a su estómago: parece un intento artificioso de originalidad. Por otro lado, el recurso a que hay ventanas que conectan nuestro mundo con otros mundos, tan bien articulado por Diana Wynne Jones en sus novelas, aquí es más artificioso: las intervenciones de la agente especial Jofolofski, del Departamento de Asuntos Extraexistentes, no dejan de ser un recurso externo fácil para resolver el problema. Un último punto es que las descripciones de los momentos críticos, por escrito, resultan, o a mí me suenan, muy artificiales.

Y una vez más insisto en que, con todo, a un lector joven pueden no afectarle para nada los defectos que yo veo. Del mismo modo supongo que, transformada en película, la trama puede funcionar bastante mejor.

A.F. Harrold. Una canción de muy lejos (The Song From Somewhere Else, 2016). Barcelona: Blackie Books, 2019; 222 pp.; ilust. de Levi Pinfold; trad. de Gemma Rovira; ISBN: 978-84-17552-16-9. [Vista del libro en amazon.es]

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